С хрустом клинок выходит из тела, Жизнь торопливо стремится во след, Это не бой — рутинной дело, Но от него спасения нет. Рана в плече болью кричит, Сердце врага трепещет в руках, Нога на чьем-то трупе стоит, В глазах мертвеца — лишь страх. Кровь в твоих венах лавой течет, Кровь остальных — по полю рекой, Но чувства пожрал Великий Расчет, И ярость - лишь маска на бой. Сломан тот первый заветный меч, Забыт давно тот первый враг, А на полях бесчисленных сечь Лежат уж сотни таких бедолаг... Музыка только одна для тебя - Звон стали, хруст ломаемых костей, Ее играешь, жизни не щадя, И точно не щадя смертей. Пытались тщетно и тебя умертвить, Но мертв ты сам уже дано, Ведь разве может живым кто-то быть, Когда ему совсем все рано? Ты был на все готов порой, Порой недели тихо выжидал, Пусть мертв душой, но все ж, герой, Героем быть ты не устал.
|