С хрустом клинок выходит из тела,
Жизнь торопливо стремится во след,
Это не бой — рутинной дело,
Но от него спасения нет.

Рана в плече болью кричит,
Сердце врага трепещет в руках,
Нога на чьем-то трупе стоит,
В глазах мертвеца — лишь страх.

Кровь в твоих венах лавой течет,
Кровь остальных — по полю рекой,
Но чувства пожрал Великий Расчет,
И ярость - лишь маска на бой.

Сломан тот первый заветный меч,
Забыт давно тот первый враг,
А на полях бесчисленных сечь
Лежат уж сотни таких бедолаг...

Музыка только одна для тебя -
Звон стали, хруст ломаемых костей,
Ее играешь, жизни не щадя,
И точно не щадя смертей.

Пытались тщетно и тебя умертвить,
Но мертв ты сам уже дано,
Ведь разве может живым кто-то быть,
Когда ему совсем все рано?

Ты был на все готов порой,
Порой недели тихо выжидал,
Пусть мертв душой, но все ж, герой,
Героем быть ты не устал.